Acho que virei escritora lá pelos meus sete anos.Voltando do centro da cidade para a casa de mão dadas com meu pai vimos, pela janela da sala de um sobrado, um velório. Lá estava a presença obrigatória: o corpo do morto. Fixei meu olhar e espanto nos seus sapatos. Grandes, pretos, masculinos, imóveis. Meu pai, pragmático como ele só, disse Todo mundo morre. Então, papai, também vou morrer? É claro, mas vai demorar uma vida inteira. Passei esse dia e o seguinte em choque. Morrer, morrer, morrer. Mas se eu escrever qualquer frase, se eu contar do meu medo da morte, talvez eu morra menos. Foi aí que tudo começou.